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À l'extrémité de la banque du Bû
de la Rue, il y avait une grande roche que les pêcheurs du Houmet
appelaient la Corne de la Bête. Cette roche, sorte de pyramide, ressemblait,
quoique moins élevée, au Pinacle de Jersey. À marée
haute, le flot la séparait de la banque, et la Corne était
isolée. À marée basse, on y arrivait par un isthme de
roches praticables. La curiosité de ce rocher, c'était, du
côté de la mer, une sorte de chaise naturelle creusée
par la vague et polie par la pluie. Cette chaise était traître.
On y était insensiblement amené par la beauté de la
vue ; on s'y arrêtait "pour l'amour du prospect", comme
on dit à Guernesey ; quelque chose vous retenait ; il
y a un charme dans les grands horizons. Cette chaise s'offrait ;
elle faisait une sorte de niche dans la façade à pic du rocher
; grimper à cette niche était facile ; la mer qui l'avait
taillée dans le roc avait étagé au-dessous et commodément
disposé une sorte d'escalier de pierres plates ; l'abîme
a de ces prévenances, défiez-vous de ses politesses ;
la chaise tentait, on y montait, on s'y asseyait ; là on était
à l'aise ; pour siège le granit usé et arrondi
par l'écume, pour accoudoirs deux anfractuosités qui semblaient
faites exprès, pour dossier toute la haute muraille verticale du
rocher qu'on admirait au-dessus de sa tête sans penser à se
dire qu'il serait impossible de l'escalader ; rien de plus simple
que de s'oublier dans ce fauteuil ; on découvrait toute la
mer, on voyait au loin les navires arriver ou s'en aller, on pouvait suivre
des yeux une voile jusqu'à ce qu'elle s'enfonçât au-delà
des Casquets sous la rondeur de l'océan, on s'émerveillait,
on regardait, on jouissait, on sentait la caresse de la brise et du flot ;
il existe à Cayenne un vespertilion, sachant ce qu'il fait, qui
vous endort dans l'ombre avec un doux et ténébreux battement
d'ailes, le vent est cette chauve-souris invisible ; quand il n'est
pas ravageur, il est endormeur. On contemplait la mer, on écoutait
le vent, on se sentait gagner par l'assoupissement de l'extase. Quand
les yeux sont remplis d'un excès de beauté et de lumière,
c'est une volupté de les fermer. Tout à coup on se réveillait.
Il était trop tard. La marée avait grossi peu à peu.
L'eau enveloppait le rocher.
On était perdu.
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