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L'intérieur du burg est d'un aspect lugubre.
Des racines d'arbres soulèvent çà et là ce
vieux dallage du douzième siècle où a résonné
la colossale armure de Bligger quand le burgrave tomba roide mort sur
le pavé. La montagne, pleine de sources, continue de suinter goutte
à goutte dans la citerne à demi comblée. Les fraisiers
en fleurs s'épanouissent entre les dalles. Les pierres des murs,
fouettées par la pluie et rongées par la lune, sont piquées
de mille trous où des larves de papillons-spectres filent dans
l'ombre leur cocon. Aucun pas humain dans cette demeure. Aux fenêtres
inaccessibles du donjon apparaissent des châtelaines sauvages, les
fougères, qui y agitent leur éventail, et les ciguës,
qui y penchent leur parasol. La grande salle, dont le toit et les plafonds
se sont effondrés, est encore royalement décorée
par treize croisées toutes grandes ouvertes sur la vallée.
Au moment où j'y étais, le soleil couchant encadrait dans
l'une d'elles un Claude Lorrain magnifique. L'autre donjon n'a pas de
nom, n'a pas d'histoire, n'a pas de date pour ainsi dire, n'a presque
plus de forme, et est beaucoup plus formidable encore que le Nid-d'Hirondelle.
Si l'on oublie un instant la tour carrée qui le domine encore,
ce n'est plus un donjon, ce n'est plus une ruine, ce n'est plus une masure,
ce n'est plus un édifice ayant forme humaine (car l'homme imprime
sa forme à l'édifice) ; c'est un bloc, une masse caverneuse,
un rocher percé comme un poumon de trous et de caecums ; c'est
un énorme madrépore que pénètre et que remplit
inextricablement de toutes ses antennes, de tous ses pieds, de tous ses
doigts, de tous ses cous, de toutes ses spirales, de tous ses becs, de
toutes ses trompes, de toutes ses chevelures, la végétation,
ce polype effrayant. Je suis entré là avec beaucoup de peine,
en faisant dans les broussailles un bruit de bête fauve. Ce burg
est plus ancien de deux siècles que le Schwalbennest. La tour carrée
n'a qu'une baie, une porte du neuvième siècle, au-dessous
de laquelle sortent encore des murs, à une hauteur d'environ quarante
pieds, les deux consoles à ourlet diamanté qui soutenaient
le pont-levis. L'archivolte pleine d'ombre de cette entrée inaccessible
est aussi pure que si la pierre était coupée d'hier.
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