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| François René de Chateaubriand, Itinéraire de Paris à Jérusalem, 1811 | |
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Nous abordâmes à Galata : je remarquai sur-le-champ le mouvement des quais, et la foule des porteurs, des marchands et des mariniers : ceux-ci annonçaient par la couleur diverse de leurs visages, par la différence de leurs langages, de leurs habits, de leurs robes, de leurs chapeaux, de leurs bonnets, de leurs turbans, qu'ils étaient venus de toutes les parties de l'Europe et de l'Asie habiter cette frontière de deux mondes. L'absence presque totale des femmes, le manque de voitures à roues, et les meutes de chiens sans maîtres, furent les trois caractères distinctifs qui me frappèrent d'abord dans l'intérieur de cette ville extraordinaire. Comme on ne marche guère qu'en babouches, qu'on n'entend point de bruit de carrosses et de charrettes, qu'il n'y a point de cloches, ni presque point de métiers à marteau, le silence est continuel. Vous voyez autour de vous une foule muette qui semble vouloir passer sans être aperçue, et qui a toujours l'air de se dérober aux regards du maître. |
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Vous arrivez sans cesse d'un bazar à
un cimetière, comme si les Turcs n'étaient là
que pour acheter, vendre et mourir. Les cimetières sans murs,
et placés au milieu des rues, sont des bois magnifiques de
cyprès : les colombes font leurs nids dans ces cyprès
et partagent la paix des morts. On découvre çà
et là quelques monuments antiques qui n'ont de rapport, ni
avec les hommes modernes, ni avec les monuments nouveaux dont ils
sont environnés : on dirait qu'ils ont été
transportés dans cette ville orientale par l'effet d'un talisman.
Aucun signe de joie, aucune apparence de bonheur ne se montre à
vos yeux : ce qu'on voit n'est pas un peuple, mais un troupeau
qu'un imam conduit et qu'un janissaire égorge. Il n'y a d'autre
plaisir que la débauche, d'autre peine que la mort. Les tristes
sons d'une mandoline sortent quelquefois du fond d'un café,
et vous apercevez d'infâmes enfants qui exécutent des
danses honteuses devant des espèces de singes assis en rond
sur de petites tables. Au milieu des prisons et des bagnes s'élève
un sérail, Capitole de la servitude : c'est là
qu'un gardien sacré conserve soigneusement les germes de
la peste et les lois primitives de la tyrannie. De pâles adorateurs
rôdent sans cesse autour du temple, et viennent apporter leurs
têtes à l'idole. Rien ne peut les soustraire au sacrifice ;
ils sont entraînés par un pouvoir fatal : les
yeux du despote attirent les esclaves, comme les regards du serpent
fascinent les oiseaux dont il fait sa proie.
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