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Les
oiseaux jetaient de petits cris à Gilliatt.
On ne voyait plus que sa tête.
La mer montait avec une douceur sinistre.
Gilliatt, immobile, regardait le Cashmere s'évanouir.
Le flux était presque à son plein. Le soir approchait. Derrière
Gilliatt, dans la rade, quelques bateaux de pêche rentraient.
L'œil de Gilliatt, attaché au loin sur le sloop, restait fixe.
Cet œil fixe ne ressemblait à rien de ce qu'on peut voir sur la
terre. Dans cette prunelle tragique et calme il y avait de l'inexprimable.
Ce regard contenait toute la quantité d'apaisement que laisse le
rêve non réalisé ; c'était l'acceptation
lugubre d'un autre accomplissement. Une fuite d'étoile doit être
suivie par des regards pareils. De moment en moment, l'obscurité
céleste se faisait sous ce sourcil dont le rayon visuel demeurait
fixé à un point de l'espace. En même temps que l'eau
infinie autour du rocher Gild-Holm-'Ur, l'immense tranquillité
de l'ombre montait dans l'œil profond de Gilliatt.
Le Cashmere, devenu imperceptible, était maintenant une
tache mêlée à la brume. Il fallait pour le distinguer
savoir où il était.
Peu à peu, cette tache, qui n'était plus une forme, pâlit.
Puis elle s'amoindrit.
Puis elle se dissipa.
À l'instant où le navire s'effaça à l'horizon,
la tête disparut sous l'eau. Il n'y eut plus rien que la mer.
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