Il n'était pas laid. Il
était beau peut-être. Il avait dans le profil quelque chose
d'un barbare antique. Au repos, il ressemblait à un Dace de la
colonne Trajane. Son oreille était petite, délicate, sans
lambeau, et d'une admirable forme acoustique. Il avait entre les deux
yeux cette fière ride verticale de l'homme hardi et persévérant.
Les deux coins de sa bouche tombaient, ce qui est amer ; son front
était d'une courbe noble et sereine ; sa prunelle franche
regardait bien, quoique troublée par ce |
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clignement que donne aux pêcheurs la
réverbération des vagues. Son rire était puéril
et charmant. Pas de plus pur ivoire que ses dents. Mais le hâle
l'avait fait presque nègre. On ne se mêle pas impunément
à l'océan, à la tempête et à la nuit ;
à trente ans, il en paraissait quarante-cinq. Il avait le sombre
masque du vent et de la mer.
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Victor Hugo, Les Travailleurs de la
mer |
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