La miniature
Le minuscule ouvre un monde. Penchés sur la façade démontée d’une maison de poupée, nous scrutons attentivement les meubles, les ustensiles, le minuscule décor, nous ne voyons pas le modèle réduit d’un véritable immeuble, nous abordons Lilliput.
La série "Monique’s Kindergarten", qui n’est pas présentée ici, nous aide à réfléchir au rôle du format dans l’esthétique de Kenna. Les images sont faites à la chambre et tirées par contact. Kenna photographie tous les objets d’un jardin d’enfants ; c’est un inventaire de joujoux ordinaires et bien usagés, de bobines, de moulages en cire, de lapins en feutre, de petits vêtements, de paniers… Tout semble minuscule, et nous sommes saisis par la puissance de ces raccourcis de choses. Son vocabulaire plastique y est entièrement présent : les bobines ressemblent aux tours monumentales de la centrale électrique de Ratcliffe, les arbres découpés dans du carton ressemblent aux topiaires de Versailles, les modelages en cire, aux statues des jardins formels, les entassements d’ustensiles aux rouages et aux écrous des "Lace factories" ou aux structures de "The Rouge"… Tous les objets, quelle que soit leur taille réelle, paraissent avoir la même hauteur. L’imagination miniaturante est au travail, commande à la représentation et se frotte à la réalité des choses.
La série "Monique’s Kindergarten", qui n’est pas présentée ici, nous aide à réfléchir au rôle du format dans l’esthétique de Kenna. Les images sont faites à la chambre et tirées par contact. Kenna photographie tous les objets d’un jardin d’enfants ; c’est un inventaire de joujoux ordinaires et bien usagés, de bobines, de moulages en cire, de lapins en feutre, de petits vêtements, de paniers… Tout semble minuscule, et nous sommes saisis par la puissance de ces raccourcis de choses. Son vocabulaire plastique y est entièrement présent : les bobines ressemblent aux tours monumentales de la centrale électrique de Ratcliffe, les arbres découpés dans du carton ressemblent aux topiaires de Versailles, les modelages en cire, aux statues des jardins formels, les entassements d’ustensiles aux rouages et aux écrous des "Lace factories" ou aux structures de "The Rouge"… Tous les objets, quelle que soit leur taille réelle, paraissent avoir la même hauteur. L’imagination miniaturante est au travail, commande à la représentation et se frotte à la réalité des choses.
Comment "le grand sort du petit"
« Les objets familiers deviennent les miniatures d’un monde.» Kenna ne réduit pas le grand au petit dans une visée dialectique simpliste, mais transforme, transpose, transgresse, traduit, trahit les perspectives et les percepts. Naturellement, spontanément, son regard, porté par la profondeur de l’horizon et la solitude de l’éloignement ou des hauteurs, fabrique des miniatures. Les Skylines, photographiés en série, les gratte-ciel, les moulins à vent ou les moais se recomposent avec l’univers du jardin d’enfants.
L’objet photographique, produit de la réalité objective, ne saurait être le fruit de l’imagination, mais est élu par elle. La photographie fait entrer la réalité dans le calibre de la miniature comme les contes font tenir un monde dans une coquille de noix, la perte de la grandeur réelle n’altère pas la réalité des choses. Mais nous avons avec ces tirages aux dimensions modestes une relation intime, contemplative. « La dimension a son importance ! La plupart des gens se tiennent à dix pouces des épreuves pour les regarder. C’est une distance très intime. Plus la photo est grande, plus vous devez vous en éloigner, et c’est alors un objet que vous regardez. […] À mes yeux, plus c’est petit, mieux cela vaut. » Nous les regardons de près et la proximité nous les rend étranges car « la vision rapprochée ressemble à l’ouverture d’une porte vers un royaume intérieur ». Il se produit alors que « le grand sort du petit, non pas par la loi logique d’une dialectique des contraires, mais grâce à la libération de toutes les obligations des dimensions, libération qui est la caractéristique même de l’activité de l’imagination (Gaston Bachelard) ».
